liminal

tráficos

2012-02-11T16:19:00.003-03:00

Hay una bicicleta fija en la avenida
que tiene la apariencia de una mujer
y huele a manzana verde.
Descapotada, inadvertida al tráfico
arriesga su inocencia
con todo lo que sucede, pero falla.

¡Sus rodillas vibran aún!

Moscas de alas sin plumas:
no se acerquen demasiado
porque si la tocan se puede romper,
es tan frágil…

El día que me quieras ( versión)

2012-02-05T12:18:00.001-03:00

FOTOGRAFÍA - portfolio (in progress)

2012-01-25T12:35:00.007-03:00

pupilando
entre mi dónde y mi cuándo

C. Vallejo

grulla

2011-11-19T17:57:00.001-03:00

Un niño toba
cautivo del horizonte
acaricia el sol.

hojas

2011-06-12T19:09:00.004-03:00

Parque Urquiza (Rosario), otoño de 2011

El crujido de fondo es el sonido del viento.

Eritrea

2011-05-25T04:38:00.005-03:00

En el año 1943
en Eritrea
a un costado de siglo
Virginia y yo hablábamos de un muchacho
que conocía el lenguaje de las flores
entre nubes de mosquitos
bajo un calor sofocante.
Ambos creíamos firmemente en los baobabs y las caricias
y no teníamos nada que ver con esa guerra.
Pero al llegar a Nueva York
Virginia se compró un sombrero
yo una motocicleta
y el muchacho de quien hablámos, no sé
olvidó el lenguaje de las flores.

Néstor Perlongher, poeta y antropólogo argentino ( 1949-1992)

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

Plaza Serrano

2011-05-01T17:03:00.003-03:00

y en un momento, no pude dejar de recordar "The Birds", de Alfred Hitchcock's

bajo(nes) de luz

2011-02-25T09:30:00.013-03:00

Foto: Pepa de Rivera

Es tan delgada la luz, su permanencia,
que la puedo adivinar algunas noches
titilando en retirada
del camino de mis ojos,
extinguirse como un ligero resplandor
en un pasillo que no (re) conozco.
Voy entonces sintiendo de a poco
la oscuridad,
la de las inflexiones más oscuras.

La luz que se va, a veces,
fragmenta imágenes de una ciudad amada
en el alma.

Cuando me pasan
estas luces…
con la punta de los dedos
dibujo cicatrices en la pared
mientras mi boca pide ayuda.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

en trance

2011-01-24T19:59:00.010-03:00

Ya no guerras,
ya no.
¿Cuál es el camino? ¿la palabra?
¿esperará?
¿Esperará el tiempo necesario
para ser escrita, y no doler?

Quiero desaparecer
hu(ir)
subirme al tren del destiempo
para evitar ver la caída
de mi única voz
y al final del camino (pienso)
acurrucada en un útero
esperar (no creo)
una música muy de adentro
que me recuerde la
paX,
algún verso tibio de amanecer.

El negro

2011-01-05T23:53:00.005-03:00

Con este mural verde me encontré hoy, mientras caminaba entre los árboles, muy cerquita del río.

"Motiva nuestra actitud el deseo de brindarle a nuestra querida ciudad el recuerdo visible de obras que no solo la embellecen, sino que mantienen vivos a sus creadores en nuestros espíritus".

imagen movida

2010-11-30T19:58:00.009-03:00

Así, esta vez,

yo lamería tibiamente

las manos que tocaron el mar

(por primera vez)

y todo estaría bien.

Quizás, la única certeza.

XXXXXXXXXXXXXXXXXX

la merenguita

2010-08-22T23:27:00.014-03:00

En esta tarde estás
en las fotos que miro
en los adioses que crecen
como una fecha detenida
en la letra de algún tango triste.

Mis palabras y mis ojos
sólo alcanzan a entrar
a un archivo sucedido,
de intangible ilusión.

Puedo hoy verte también,
sentada en el umbral de tu casa

una tarde de abril, escribiéndole a Dios.

xxxxxxxxxxxxxxx

flores en la cabeza

2010-07-04T19:22:00.012-03:00

Caigo en la cuenta

de que cuando adentro de la palabra

vos me imaginaste

yo quise respirar

para ser real.

VICTIMA DEL TIEMPO

2010-06-22T23:35:00.013-03:00

Qué van a decir de mí
cuando me agache
ante una hoja seca
y la tome entre mis manos
con el único fin
de resucitarla
y sólo consiga
hacerla crujir,
destrozando su posibilidad
de convertirse,
irremediablemente,
en víctima del tiempo.

Roxana Torres Neira (2008), "De las bestias que me acosan", Colisión libros, Buenos Aires, pag. 65

..............
............

bermejito

2010-05-24T22:09:00.035-03:00

Foto: Punto Qom

Como que al tocar
las ramas llagadas
de sus bracitos
el río recuerda
y enmudece.

tramas

2010-05-14T20:14:00.008-03:00

En una (no tan) ordenada totalidad

derivo en capítulos de signos escritos

en hojas de papel.

Me ofrendo salvajemente

en discursos heterodoxos, no-racionales y míticos.

Con el pelo largo y una estrella en la frente

parezco navegar

en el medio del agua, enterrada en el agua

arriesgando el cuerpo ( siempre, el cuerpo)

en rutas oblicuas para intrigar

para insinuar la palabra contorneada.

Milito y me rompo, cada vez.

Fotografía antigua

2010-05-01T17:14:00.004-03:00

"Bambina di violino"

days

2010-04-11T20:58:00.006-03:00

Hay días en que me separo de mí
silabeo nombres
describo paisajes
me salpico de sueños, tal vez.

Pero ahora que es domingo como antes
viene la tristeza -sabés- entonces
me desamparo en palabras, palabras
tan endebles
tan mías
que me verías en ellas
alguna noche triste,
queriendo inútilmente atravesar la niebla.

disperso

2010-03-23T03:40:00.009-03:00

“No cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabó”. SERU GIRAN

En la mitad de la oscuridad

un ruido de barco se disipa

taladrando en pedazos la cercanía

la noche escarba

la carne tiembla

ninguna palabra es suficiente

para una mujer calada de surrealismo.

desplazamientos

2010-03-12T15:25:00.024-03:00

Fotografía: Paula

Sea una voz,otros viajes
por dentro.

Mujer primordial o fleco
hacia el origen.

Las vidas se descalzan
en miniatura
(estás naciendo todavía)
la vida
te sucede (dis) loca (da)
para no preguntar ya nunca
a los centros
por qué ahogan los pasos.

digo:

2010-03-11T02:17:00.015-03:00

No se puede dibujar

la arcaica fragilidad

permaneciendo.

Las paradojas de Úrsula K. Le Guin*

2010-03-07T20:12:00.023-03:00

*(California, 1929). Antropóloga y escritora de mundos fantásticos.

Valió la pena intentar ( y lograr) con mucho esfuerzo de mi parte por mis pocos conocimientos técnicos subir este texto de la autora al blog.
Es imperdible, una joya que maravilla y emociona. Espero se pueda leer bien. Puede ampliarse marcando "Full screen".

LA ROSA DE LOS VIENTOS

Le Guin

voces

2010-02-20T00:37:00.026-03:00

- Oigo...

- ¿Qué oís?

- Un relámpago, existir conmigo.

de viaje I

2010-02-11T03:56:00.003-03:00

aún

el mar

¿llegaré?

bogar

deja

Imaginación desnuda

2010-01-31T18:52:00.009-03:00

Grapefruit (Pomelo)
A Book of Instruction and Drawings
by Yoko Ono, 2006 (1964)

Transcribo algunos poemas para ver, oír, dibujar, tocar...

PIEZA GRABACIÓN IV

Graba el sonido de las estrellas
moviéndose.
No escuches la cinta.
Córtala y repártela entre la gente
por la calle.
O también la puedes vender a un precio moderado.

1963 otoño

PIEZA MÁQUINA DE CHICLE

Instala en todas las esquinas
junto a las máquinas expendedoras de Coca-Cola
máquinas de chicle llenas de
tarjetas cada cual con una palabra diferente.
Prepáralas para que salga una tarjeta con una palabra
cuando se introduzca un centavo.

Pon más conjunciones, preposiciones y adverbios que nombres.
Mas verbos que adjetivos.

1961 invierno

PIEZA AGUA

Agua.

1964 primavera

PIEZA BOCADILLO DE ATÚN

Imagínate mil soles
en el cielo al mismo tiempo.
Dejalos brillar durante una hora.
Y entonces deja que se fundan poco a poco
con el cielo.

Hazte un bocadillo de atún y cómetelo.

1964 primavera

PALABRA SÍLABA

Decide no utilizar una silaba
determinada para el resto de tu vida.
Registra por escrito las cosas que te pasan
a consecuencia de esto.

1964 primavera

PIEZA PLANO

Dibuja un plano para perderte.

1964 primavera

PIEZA POSTAL I

Envía el sonido de una sonrisa.

PIEZA POSTAL II
Envía el sonido de cien soles saliendo al mismo tiempo.

PIEZA POSTAL III
Envía un viento alrededor del mundo muchas veces hasta
que se convierta en una delicada brisa.

1962 verano

(des) apariciones

2010-01-18T18:29:00.021-03:00

"Mujer tendida en la playa" Picasso

Nadie es visible sobre la tierra.
Sólo la música de la sangre
asegura residencia
en un lugar tan abierto.

Alejandra Pizarnik

Sé desaparecer a veces en la infancia

otras en el margen borroso de un charco de enero.

A veces me veo iluminar

detrás de las sombras en e s p i r a l.

( Des)arrinconada

devenida en fugaz referencia

me guardo … para alguna vez.

Cosas que pueden pasar en vacaciones

2010-01-14T19:53:00.012-03:00

Poemas dispersos

guardados desde hace tiempo y vueltos a encontrar por casualidad hoy, en algún lugar de mi PC (o de mi corazón)
Copio algunos de ellos tal cual fueron , o son, aún.

Interiores
La melancolía elige sus días
y el corazón cautivo
se achica
se minimiza
para poder entrar en el recuerdo
y no ahogarse en la tristeza.

rubores

La vida quiere ser
ella
persiste aún, espera,
toda desnuda
se seduce sin encontrarse del todo
cuando tintinea
azorado
y sutil
el deseo.

Siempre

Quiero decir

no estaba
conmigo

quiero decir
ahora era tarde era noche era
ningún día

Y dejé la lengua
libando sombra,
la dejé
caer
del silencio.

Y nació otro ser
simple/ humana
(un atisbo de luciérnaga errante)

Eso, me sorprende.

sol

Llegaré a su sol privado
(hablo en grana, sin remordimientos)

me alcanzaré
en el deseo de ser
me miraré en la cintura del amor
y creeré en lo que soy
cuando él no me pida que muera.

Ver

2010-01-08T20:11:00.005-03:00

¿Por qué la fascinación? Ver supone la distancia, la decisión que separa, el poder de no estar en contacto y de evitar la confusión en el contacto. Ver significa, sin embargo, que esa separación se convirtió en encuentro. Pero ¿qué ocurre cuando lo que se ve, aunque sea a distancia, parece tocarnos por un contacto asombroso, cuando la manera de ver es una especie de toque, cuando ver es un contacto a distancia, cuando lo que es visto se impone a la mirada, como si la mirada estuviese tomada, tocada, puesta en contacto con la apariencia?

(Maurice Blanchot, El espacio literario. In: Arfuch, 2006, p. 58)

trama

2010-01-04T21:35:00.005-03:00

Presiento algo que se entreteje sin parar. Raíces, piel quemada, collar de organza negra para el cuello, piedras, poemas, ojos que se alzan, vinilo. Bambú japonés, venas, venas de madera balsa, cajita/flotante - cielo, betún de judea, un decoupage rosa (meditativa de Dalí). Imagino algo interminable, un infinito… que crece.

Simplemente dar...

2010-01-02T12:27:00.017-03:00

Este video me lo envió una amiga ayer, 1° de enero de 2010. Me pregunté después de verlo: ¿ qué caray estaba yo haciendo ese miércoles 23 de setiembre de 2009, a las 18.30 hs de la tarde? Y como no pude con mi genio, fui enseguida a mi revisar la agenda de 2009. Estaba aún dando clases, a siete cuadras de la peatonal, curiosamente trabajando un texto de Michel Maffesoli: "El reencantamiento del mundo". Pero como no quiero ni siquiera intentar hacer algún tipo de articulación, análisis teórico o crítico al respecto ( por lo menos por ahora), solamente lo comparto.

Que lo disfruten!

Festival El Cruce 2009: http://www.festivalelcruce.com.ar/

Simplemente María*

2009-12-31T09:00:00.026-03:00

- Dale mami, dejame ver la novela, total, ya hice toda la tarea para mañana…

( de algún lunes de alguna tarde en la casa de calle Colón)

No me pregunten el título de la telenovela de la tarde a la me refería en esas súplicas casi diarias a mi madre, porque no lo recuerdo, aunque sí estoy segura que no era la Rosa de lejos del Roberto Caride de los ochenta, ése es otro tema. A decir verdad, lo que más esperaba del capítulo de cada día, era la parte en que la actriz argentina Leonor Benedetto se cruzaba con el joven que le gustaba. Si bien olvidé la cara y el nombre del (supongo) carilindo de la tira, tengo sí todavía en mi memoria el hecho de que, justo en ese pedacito de novela, se empezaba a escuchar una música pegadiza y hasta diría empalagosa (que nunca pude olvidar). El punto es que, en la escena que les cuento, a partir del momento en que la monumental Benedetto empezaba a mirar fijamente a su enamorando (o a provocarlo), el volumen del tema iba aumentando. La loba argentina de aquellas épocas comenzaba a bailar, a hablar/le con el lenguaje de su cuerpo al ritmo del Flying/ I thought I'd never learn that flying… El ritual se prolongaba por varios minutos, al tiempo en que yo, en la cocina de mi casa me disponía (también) a bailar, quizás intentando imitar su estética cadencia, acaso procurando responder al asombro que siempre me producía la muestra escénica. Confieso que suelo hoy improvisar performativamente, aunque sin aquella pop, lejana y nostalgiosa canción de Chris de Burgh (Venado Tuerto -Santa Fe-,1948) resonando en mis oídos desde el televisor pero aún con la mismísima piel, en los intervalos de tiempo en el que me siento libre, feliz.

(según dicen, uno de los “lentos” más bailados )

*tenovela de Celia Alcántara (1968), producida por Alejandro Romay, y protagonizada en su versión original por Irma Roy, Alberto Argibay y Rodolfo Salerno

Cecilia

2009-12-27T18:41:00.007-03:00

Mi hermana,
mientras tomamos una gaseosa en un bar,
me dice: "siempre tuve una base de tristeza".
Ella,
durante su niñez,
pasó mucho tiempo sola
en aquella vieja casona.
Entonces,
me dice,
aprendí a quedarme quieta
en la cama
como si
aquella inmovilidad mía
le permitiera al tiempo pasar
más rápido.
Vos, en cambio,
(me dice casi en un susurro)
terminabas siempre trepada
a la reja que daba a calle Colón
hasta que tus gritos
llamaban la atención de los vecinos.
Yo no, prosigue,
yo nunca supe gritar.

Será por eso que
hoy
mis manos
están llenas de silencio,
otra vez.

"Cecilia", by Marcelo Gallego (músico)

MELE BRUNIARD

2009-12-13T21:13:00.015-03:00

Reconquista-Santa Fe, 1930
grabadora, xilógrafa

MURAL

2, 65 m de altura

Ubicación: sobre la pared del que fuera el hall de ingreso al Centro Cultural Bernardino Rivadavia (Rosario).

La confección del mural en losetas cerámicas esmaltadas, fue encargada al ceramista Rodolfo Rodríguez

"DESDE EL ORIGEN"

En el incio está la mujer y al final, el hombre. La pareja que origina la vida. Por eso su nombre "DESDE EL ORIGEN".

Entre ambos la vida transcurre entre días y noches - soles y lunas que se reiteran, marcando el tiempo que grano a grano se desliza en el reloj de arena.

En un costado se yergue el gran árbol - alcaucil que prefigura el árbol de la Vida dando sombra a más de un pez caminador de sueños...

Las flechas indican los caminos a seguir y dos palabras ocupan sus lugares tensionando recuerdos: NORTE y SUR.

Las aves se agrupan de a dos, de a tres. ¿ la pareja? ¿la familia? Van y vienen piando, en rojo y negro. Los peces se mezclan con los pájaros en este Génesis que rescata palabras plenas de sugerencias como HIJO, CASA, PAZ.

No faltan gatos silenciosos ni flores fugaces, ni ciertos antiguos signos cargados de simbolismos.

Uno de los peces parlantes nombra a ROSARIO mientras ciertas ecuaciones extrañas e ilegibles se hacen nítidas.

MELE BRUNIARD (10/12/80)

Sobre el tiempo

2009-12-08T01:28:00.012-03:00

Tal vez una mirada dibujada

una cara desti(nada) a la escritura en el revés

allá a lo lejos

quizás, todo el Gloria de Laura Branigam

en los pies ( y en la fibra)

una saga maquillada

sobre fuegos y nieves.

Inquietud

2009-12-02T20:02:00.003-03:00

No temas por la lluvia, no temas por mí.
Detrás del tejado nada puede extrañar(me) demasiado
excepto esa luz
esa luz
que se clava en los ojos,
rompe la medida.

Acuarelas

2009-11-24T02:40:00.010-03:00

Villa Amelia. Octubre 2009

A veces

tengo alas vainilla

(en la sombra) o en la luz

de abismos de un infinito

que mira y mira

en pinceles

para ojos

y más

para una melancolía

de campo?

Leónidas Lamborghini murió ayer

2009-11-14T08:34:00.021-03:00

Comparto este enlace:

Chau, Leónidas Lamborghini

Cómo se pianta la vida

cómo rezongan los años

cómo se viene la muerte

tan callando.

de "El solicitante descolocado" (1971)

Más: Página 12

Núcleo

2009-11-07T19:47:00.005-03:00

Luna!. Y a fuerza de volar en vano,

te holocaustas en ópalos dispersos:

tu eres talvez mi corazón gitano

que vaga en el azul llorando versos!...

César Vallejo

Todo miente. Las obsesiones (irreductibles) de la creación me llevan a ¿volar? como un ave que siempre se queda a mitad de camino. Oh corazón, yo creía que habría algo para festejar, una postal, algún poema desnudado sólo para mí. Pero no, ayer la lluvia de toda la noche buscó esconder la desmesura. Sólo pudo morirme de madrugada para suspender los latidos en el silencio, como si eso fuera cicatrizante, o dulce como un bombón Marroc de Felfort.

Pero amaneció luna. Y ya sé.

jazz in the city

2009-10-20T17:14:00.004-03:00

SmallBand

Tenía una tristeza un tanto extraña. La calle in(diferenciada) fue hoy el lugar de apariciones.

Sin brújula

2009-10-14T20:24:00.005-03:00

Una canción callada

nada un silencio

surcado de ruidos.

Dibuja signos de pregunta

navega la duda

desdoblando el sentido.

Sospecha la inmensidad

(la posibilidad, ahogándola)

Se deshace en el último coro

y vuelve,

vuelve al puente

convertida en grito.

derivas

2009-10-04T19:49:00.005-03:00

"La única manera de combatir ciertas nostalgias es escribiendo"

J. Cortázar

Escribo poemas como escalofríos,

en un hueco.

Es tan larga la noche entre libros ajados

que en la mirada sólo queda una ceniza fría.

Y vuelvo otra vez al entre-paño

sabiendo qué (de vos) será el próximo día.

Falta por aquí una inquietud

alguien capaz de leer(me) brutal...

yo me (des)cifraría entre sus manos,

y todo estaría bien.

9

2009-09-21T11:56:00.006-03:00

En primavera caen las hembras melancólicas al río (...)

Hay veces que setiembre es una fuga de mujeres pálidas

menstruando sin piedad en las escalinatas de los muelles.

Luego se arrojan distraídamente.

Nunca más se les ve.

Mónica Sifrim

La primavera, ciega,

un setiembre se confundió en mi vestido.

Hubo sonrisas, flores, un jardín de aire ondulado.

Mi sangre aún gime con devota añoranza,

entre raíces invertidas

entre perfiles de pájaros

que no existen.

uno de luna

2009-09-14T11:43:00.007-03:00

Descansa en mi espalda

todo el desamparo de la noche.

Sabré intuirlo

y des-habitarlo.

Me atrevería a cantar un poema de Lorca

con la mejor voz de Ana Belén,

decir "Niño déjame que baile" y bailar

para que estés menos triste.

Tute

2009-09-03T01:03:00.003-03:00

Caminante

Perfil (izquierdo)

2009-08-30T21:35:00.005-03:00

Hoy quisiera ir al Cairo

mirarme en viejas películas

persistir la retina

en la ilusión de la continuidad.

Creo en la ficción,

(podría dibujar tu cara con mis ojos)

o viajar sonámbula

al fragmento más bello de As Time Goes By

y bailar.

itinerarios

2009-08-25T20:57:00.003-03:00

Por unas ciertas fisuras que hay en mí

corre algo que habla

y me confunde.

Tal vez un pulso

tal vez

un grito lastimado

que nada

en la ambigüedad de la noche

suda en la sangre

y crece.

instantáneas

2009-08-23T21:09:00.012-03:00

"en la feria"

manos

souvenir

梁咏琪 - 原来爱情这么伤

2009-08-17T00:31:00.008-03:00

Siempre me fascinaron las letras chinas, será porque me resultan incomprensibles y misteriosas ya que no sé nada del idioma...cuando era chica recuerdo solía decir cuando las veía en alguna tapa de cuento infantil que parecían pincelitos que volaban, ahora sigo pensando lo mismo. Quizás por eso me gusta también la música que casi siempre ponen los chinos en los supermercados. La última vez que tuve que ir a comprar a un supermercado chino fue un mediodía en que estaba ya todo cerrado en el barrio, para conseguir media docena de huevos que me faltaban para la preparación del almuerzo, porque díganme la verdad: ¿quién no tiene un supermercado chino salvador a la vuelta de su casa?, y bueno, al llegar a la caja con los seis huevos casi corriendo para pagar y poder continuar por fin con la comida que me estaba esperando a medio hacer, empecé a escuchar una canción. Les juro que no sé, no sé qué pasó pero en lugar de la caja registradora había un piano de cola, el más hermoso que ví en mi vida, no había gente, las góndolas abarrotadas de productos no estaban, ni un carrito andando en los pasillos, todo en blanco y negro suavemente se desplazaba en el lugar como la música hasta ocuparlo, unas manos en el piano, y alguna mujer con el pelo muy corto, y lacio...

(hacé click en la imagen)

belleza

flora

2009-08-14T12:34:00.020-03:00

Extravío dulce

que se repite hasta el umbral del

día

que quisiera ser

toda

en su palabra

leída en la lengua.

refugios

2009-08-08T13:16:00.010-03:00

Vuelvo al mundo del roce mínimo

(heroica nada)

a un puente de miradas errantes

todas heridas de invierno.

Radiohead ( Inglaterra, 1985)

2009-07-25T17:15:00.004-03:00

Last Flowers to the Hospital ( de In rainbows, 2007)

Appliances have gone berserk
I can not keep up
Treading on people's toes
Snot-nosed little punk

And I can't face the evening straight
You can offer me escape
Houses move and houses speak
If you take me there you'll get relief
Relief, relief, relief

And if I'm going to talk
I just want to talk
Please don't interrupt
Just sit back and listen

Because I can't face the evening straight
You can offer me escape
Houses move and houses speak
If you take me then you'll get relief
Relief, relief, relief, relief, relief

It's too much
Too bright
Too powerful

Too much
Too bright
Too powerful

Too much
Too bright
Too powerful

Too much
Too bright
Too powerful

para mirar

2009-07-22T19:10:00.005-03:00

20.07.09

Rodolfo Braceli (Mendoza, 1940)

2009-07-03T20:02:00.002-03:00

25

(Carta, para leer
silbando, en plena noche y con relámpagos.)

“Recuerda:
a la orilla de tu codo

habrá aire.

El aire tocará la totalidad.

Te codearás con el universo.”

de "El último padre", Ediciones de la Flor, 2005

luz y movimiento

2009-06-29T19:55:00.005-03:00

Construyo en mí misma
fueguito
sobre fueguito
un gran castillo de ( im) posibilidades,
me deshago de un plumazo
para volver a comenzar.

¿Por qué intento siempre ir
tan lejos,
descender
a tanta profundidad?

Nunca estoy lista para las desilusiones.

¡Oh, estas personas son indios! *

2009-06-28T01:35:00.006-03:00

El domingo 28 de junio se eligen en la República Argentina Diputados Nacionales en todas las provincias y en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires; y Senadores en Catamarca, Córdoba, Corrientes, Chubut, La Pampa, Mendoza, Santa Fe y Tucumán.

En Formosa, donde en esta elección se renuevan dos diputados nacionales, el padrón asciende a 350.000 electores, de los cuales unos 25.000 son descendientes de los pueblos originarios Toba, Wichí y Mataco.

*...pudiendo experimentar corporalmente la carga histórica de este término como una categoría del encuentro colonial (Bonfil Batalla 1972).

Pablo Wright

Un cuento

2009-06-27T18:05:00.011-03:00

Foto: Edgar Ende

La dama corrió la cortina negra de la ventana de su coche y preguntó:
-Por qué no vas más deprisa? ¡Ya sabes lo que significa para mí llegar a tiempo a la fiesta!
El cochero cojo se inclinó desde el pescante hacia ella y contestó:
-Hemos entrado en un convoy, madame. Yo tampoco sé cómo. Seguramente me quedé un poco dormido. Sea como fuere, está ahí de pronto esa gente que nos atasca la carretera.
La dama se asomó a la ventana. Efectivamente la carretera estaba ocupada por una larga comitiva. Eran niños y viejos, hombres y mujeres, todos vestidos con extravagantes y multicolores trajes de saltimbanquis, con sombreros fantásticos sobre las cabezas y grandes fardos a las espaldas. Algunos iban montados sobre mulas, otros sobre grandes perros o avestruces. Entremedias traqueteaban también carros de dos ruedas, cargados hasta arriba con cajas y maletas o carros entoldados en los que iban familias.
- ¿Quiénes sois? - preguntó la dama a un muchacho vestido de arlequín que caminaba al lado del coche. Llevaba una pértiga al hombro cuyo extremo nevaba una muchacha de ojos almendrados vestida como una china. De la pértiga colgaban toda clase de enseres domésticos, encima iba sentado un pequeño mono que tenía frío -. ¿Sois un circo?
- No sabemos quiénes somos —dijo el muchacho—. No somos un circo.
- ¿De dónde venís? —quiso saber la dama.
- De las Montañas del Cielo —respondió el muchacho—, pero de eso hace ya mucho tiempo.
- ¿Y qué hacíais allí?
- Eso era antes de que yo viniese al mundo. Yo nací por el camino.
Ahora intervino en la conversación un viejo que llevaba un gran laúd o teorbe la espalda:
- Allí representábamos el Espectáculo ininterrumpido, bella dama. El niño no puede saberlo. Era un espectáculo para el sol, la luna y las estrellas. Cada uno de nosotros estaba sobre una cumbre distinta y nos gritábamos las palabras. Actuábamos sin cesar, pues aquel espectáculo mantenía unido al mundo. Pero ahora lo ha olvidado ya también la mayoría de nosotros, Hace ya demasiado tiempo.
- ¿Por qué dejasteis de representarlo?
- Había sucedido una gran desgracia, bella dama. Un día nos dimos cuenta de que faltaba una palabra. Nadie nos la había robado, tampoco la habíamos olvidado. Sencillamente ya no estaba. Pero sin esa palabra no podíamos seguir actuando, porque ya nada daba sentido. Era precisamente la palabra por la que todo se relaciona con todo. ¿Comprende bella dama? Desde entonces viajamos de un lado a otro para encontrarla de nuevo.
- ¿Por la que todo se relaciona con todo? - preguntó la dama, asombrada.
- Si - dijo el viejo, asintiendo serio con la cabeza- , seguro, bella dama, que usted también se habrá dado cuenta ya de que el mundo sólo se compone de fragmentos que no tienen nada que ver los unos con los otros. Eso es así desde que perdimos la palabra. Y lo peor es que los fragmentos se siguen descomponiendo y quedan cada vez menos cosas que guarden relación entre sí. Si no encontramos la palabra que reúna todo con todo, un día el mundo se pu1verizara por completo. Por eso viajamos y la buscamos.
- ¿Creéis acaso que la encontraréis un día?
El viejo no contestó, aceleró sus pasos y la adelantó. La muchacha de los ojos almendrados que caminaba ahora junto a la ventana de la dama, explicó tímidamente:
- Escribimos la palabra sobre la superficie de la tierra con el largo camino que recorremos. Por eso no nos quedamos en ningún sitio.
- Ah - dijo la dama-, ¿entonces sabéis siempre a dónde tenéis que ir?
- No. Nos dejamos guiar.
- ¿Y quién o qué os guía?
- La palabra - contestó la muchacha y sonrió como si pidiese disculpas.
La dama se quedó mirando a la niña durante largo tiempo, luego preguntó en voz baja:
- ¿Puedo ir con vosotros?
La muchacha no dijo nada, sonrió y adelantó despacio el coche siguiendo al muchacho que iba delante.
—Alto! —gritó la dama a su cochero.
Este tiró de las riendas, se volvió y preguntó:
— ¿Quiere de verdad ir con ésos, madame?
La dama estaba sentada en los cojines, muda y derecha, mirando de frente. Poco a poco pasó el resto de la tropa junto al coche parado. Cuando pasó el último rezagado, la dama se apeó y siguió la comitiva con la mirada hasta que se perdió en la lejanía. Empezó a llover un poco.
- Volvamos! - ordenó al cochero subiendo de nuevo- , regresamos. He cambiado de idea.
- Gracias a Dios! - dijo el cojo- , ya creía que quería irse de verdad con esos.
—No —contestó la dama sumida en pensamientos—, yo no les seria de utilidad. Pero tú y yo podemos dar fe de que existen y que les hemos visto.
El cochero hizo dar media vuelta a los caballos.
— ¿Puedo preguntar algo, madame?
— ¿Qué quieres?
— ¿Cree madame que encontrarán alguna vez esa palabra?
—Si la encuentran —-contestó la dama—, el mundo tendría que transformarse de una hora a otra. ¿No lo crees? Quién sabe, tal vez seremos alguna vez testigos de ello. ¡Y ahora echa a andar!

Michael Ende (Alemania, 1929 -1995)

en el laguito del parque

2009-06-20T13:26:00.014-03:00

Cuando tengo muchas cosas rodando en la cabeza y no sé, me ato el pelo a lo Amy Winehouse y salgo a caminar.

Por ahí paro ( me suelto), adonde encuentro el silencio...

A veces, pasa esto:

16.06.09, 17.45 pm

5

2009-06-10T20:12:00.004-03:00

Amanecía lluvia.

Yo (adentro) miraba la calle y desayunaba frío.

Detrás del vidrio, dos, tres palomas, con su aleteo tan leve me dieron la ternura que necesitaba.

Alzaron vuelo muy pronto, como volviéndome a la realidad de la cual no tuvieron la culpa, pero yo tampoco.

Me puse el abrigo blanco, me colgué la mochila llena hojas incompletas, y salí a recorrer los interminables kilómetros que llevan a la nada, a la nada más absoluta, la que no logra el encuentro.

equilibrio

2009-05-25T16:27:00.006-03:00

Todo fragmento significativo

repite el todo. Mircea Eliade

In (tenso) e impecable
resumen
de un grito.

Piel
pies descalzos, imprecisos.

Vuela una túnica

blanca

sobre su desnudez

enorme

hacia el oblicuo, hacia la luz.

de la risa ( o alguito más)

2009-05-25T12:23:00.006-03:00

La risa es contagiosa...y me pregunto, ¿de qué se ríe la gente?

Romper las reglas establecidas mostrando sus absurdos, cruzar las líneas invisibles de la “normalidad” a través del humor si bien es un universal cultural, en la práctica se manifiesta como un fenómeno local vinculado al contexto, constituyendo dinámicas de identificación y ruptura. Cuando hay risa, lo que se están explicitando son los códigos que se comparten. Si la risa es algo más que una respuesta biológica, y el humor no es solo un recurso persuasivo para divertir al público, ambos serían en relación “al otro” una forma de señalar fronteras sociales y culturales, de ratificar o redefinir marcos de inclusión y exclusión social.

insomnio

2009-05-11T02:30:00.008-03:00

foto: Annabel Elgar

Oigo a Coralie Clement
penetrando en mis oídos
y quisiera cantar en francés
pero enmudezco
en este otoño
que en fugaces
lenguas
se consume.

Días de Mayo

2009-05-04T18:27:00.005-03:00

Una película de Gustavo Postiglione realizada en blanco y negro en el contexto del "Rosariazo" (1969).

Se estrena el 21 de mayo en Rosario y Buenos Aires

otro)

días de mayo

Cuando todo pueda irse de mi mente
recién ahí podré pensar(me)
en blanco, como un papel antes de desflorarse en el poema
en negro
como esa ola gigante de pesadilla nocturna,
que se parece tanto al abismo de mis dudas
pero no me ahoga.

Sólo falta el despertar.

Siempre es igual

2009-04-25T18:29:00.006-03:00

Todos los días termino corriendo. Corro detrás. Persigo y no alcanzo. Como si fuese a la certeza que siempre pierdo. Entonces intento aceptar los límites, aquietar mis insuficientes rebeliones, lo que me hiere y sobrevive.

Estoy cansada de re (correr) imágenes grises en zapatillas rosadas sin punta, los lugares sin soles de las horas.

Si pudiera alguna vez andar la vida en botas rojas al estilo wonderwoman…

agencias

2009-03-28T12:45:00.012-03:00

Toda (vía) no consigo
agudizar
la pupila (mi sola forma de suceder)
hasta los extremos.
Se abre y no ve.
Hay dos líneas en mis costados
andando
sobre la ciudad a través del cielo.
Se cortan de pronto.
La hamaca de aire
pierde su vuelo
( no hay sombreros redondos
ni tampoco lluvia
como en los hombrecitos flotantes de Magritte)

Oigo/ tenue “ Clouds and Rain”
y caigo.

Ahora todo será un adentro.

MEMORIA (II)

2009-03-22T17:10:00.009-03:00

"El verdadero contenido de una fotografía es invisible, porque no se deriva de una relación con la forma, sino con el tiempo […]. Al mismo tiempo que registra lo que se ha visto, una foto, por su propia naturaleza, se refiere siempre a lo que no se ve. Lo que muestra invoca lo que no muestra, revela lo ausente igual que lo que está presente en ella”.

John Berger, Entender la fotografía

La muestra de Gustavo Germano "Ausencias", se articula a partir de álbumes familiares. Son fotografías anteriores al golpe militar de 1976 que capturan momentos felices: una salida al campo, una boda, un encuentro de amigas. A su lado, otra, tomada en 2006. Gustavo Germano recrea la imagen antigua en los mismos lugares, con los parientes y amigos que aparecían en ella en idéntica posición, pero con el espacio vacío de los que fueron borrados.

link Muestra en Rosario:

http://www.museodelamemoria.gov.ar/muestras-ausencias.htm

MEMORIA (I)

2009-03-22T16:44:00.012-03:00

¿Qué va a hacer?

Este poema lo llevó un día a clase Carla, alumna de 5º Año, allá por marzo del 2004, a partir de la propuesta que le había hecho con anterioridad al curso en la clase de Historia: llevar algún material (recorte de diarios, textos informativos, testimonios, poemas, fotos, etc.), para trabajar desde allí el Día de la Memoria.

¿Qué va a hacer? estaba escrito en máquina de escribir, en un papelito doblado en cuatro, ajado y amarillento (aún recuerdo la imagen de Carla acercándose, y extendiendo su brazo para entregar en mi mano el poema)

Fue en ese instante cuando Carla me dijo, casi como en un murmullo:

-Profe, este poema lo escribió una “desaparecida”, compañera de la facultad de mi mamá, eran muy amigas… me dijo que me mata si se lo pierdo, porque es lo único que quedó de ella.

¿Qué va a hacer?

¿Qué va a hacer doña serpiente
cuando vea de repente
que el árbol que ha cortado
reproduce simientes?
¿Cuándo la rama talada
crezca de nuevo hacia el cielo?
¿Cuándo el alma mutilada
vuelva a retomar el vuelo?
¿Cuándo se nos vuelva canto el llanto
y el desconsuelo?
¿Qué va a hacer doña serpiente
cuando a fuerza de pelearlo
todo sea diferente?

( con la autorización de Graciela, mamá de Carla)

isla

2009-03-13T19:24:00.007-02:00

Necesito encontrar una isla coloreada por el sol, de arena fina, blanca, llena de plantas exóticas. Caminar descalza la playa de esa isla y mojarme los pies en un surco de agua transparente. Leer los signos de las piedras del fondo para que surjan palabras cristalinas, para abrazarme a ellas como una flecha.

días

2009-03-10T21:20:00.002-02:00

Encontrarme
en el espiral del lenguaje
que se vuelve poesía
o no.

...

Detrás de otras muchas /diminutas
caras
sos vos, otra vez…

y de verdad que no dejo de mirarte los ojos.

Un río

2009-02-16T20:46:00.002-02:00

pasen y escuchen...

Un río
MyL: Nicolás Cuneo - Germán Roffler

Yo una vez tuve un río
Cansado brilloso dolido
Un río grande de nombre
Pasaba lejos de mí

Quería ver que la luna
Quitase el alma de mí
Cuando una vez tuve un río
Sin pena y sin existir

Yo nací dentro de un río
Nacieron otros de mí
Ahora no sé ni mi nombre
El río que antes no ví

Las villas lo acariciaban
No tiene rumbo ni fin
Un río que yo pudiese
Beberlo dentro de mí

cambios

2009-02-10T00:21:00.003-02:00

Cuando escribía en una libreta siempre contaba las hojas que quedaban para llegar a la última página, como si en la última palabra fuera a encontrarme…

que los finales no tenían todas las respuestas.

Ahora anoto poemas en papelitos sueltos.

dos poemas

2009-02-04T01:46:00.015-02:00

Caigo conteniendo la respiración

llevo hacia una levar ascético todo lo que alguna vez giró

por sí y dentro de mí en alguna parte cerca de mí

reúno partes

cebo de la magia su parte tosca.

...

A todo el mundo le gustaría trascender

atravesar una hoja y navegar como un maleante encapuchado sobre

la dermis verde

respirar agua en los pulmones

tocar con la yema de los dedos hojas, vulvas azules, romper la

cáscara de un huevo

trascender cosas importantes

un tren, un espacio de la cama, el rango de la mirada del otro

al otro, y sus colores

Pero llegamos sólo a ser un giro

a ser una pieza más de lo trascendido

apenas la sombra del hilo de alguien que mueve cosas

como un desecho de ola

o una gigante vacuidad en los ojos.

y nos ponemos así

en posición fetal

imaginando cómo será el cielo de los otros.

Germán Roffler (Rosario, 1982)

times

2009-02-03T22:14:00.004-02:00

avanzo,

sin causa,

cantando entre ausentes. Amelia Biagioni

Estoy cansada y no veo bien.
Sospecho que el tiempo no se alarga
conmovido y sin sentido.
Me atreví a la palabra que canta,
atroz
hermosa
la cuidé
hasta que me di cuenta un día
que la estaba perdiendo.

Corrí entonces al quiosco de la esquina
a comprar chocolates.

Grité
grité un tono
y mi voz no se oyó.

Delicada ausencia

2009-02-03T13:55:00.016-02:00

Febrero. Días ligeros
nubes
un lápiz de sombra mis adivinanzas
y toda la noche.

Seulement

2009-01-24T23:51:00.006-02:00

Carne asada entre las piedras
un fuego
este vino, tan lejos de la sangre.

Ahora entraré en el agua
para que cese
el dolor de cabeza que es
lo mismo que decir
de todos los deberes.

Torceré la tarde,
llega el tiempo de dibujar palabras.

El día es cuando simplemente
escribo.

poema de enero

2009-01-23T20:36:00.027-02:00

Me sale una lenta tristeza.

Alguien tarda,
confunde mis tiempos.

Dulzura
es lo que necesito
o un poema
pero frágil
es decir de aire perfumado
un poema, entonces
que llegue
ancho
perdido en su regalo
a mi labio adicto.

mAr (poiética)

2009-01-22T22:35:00.010-02:00

10:00 AM

2009-01-10T20:36:00.015-02:00

"¿Viste alguna vez la melodía de los brillos?

¿La viste ondular, todavía de gasa,

desde tus pies al cielo, sobre el río?"

Juan L. Ortiz

Quiero un día de diciembre
hacerme la rata
caminar la playa
a esa hora del día mientras
todos trabajan.
Quiero dejar las sandalias sobre la arena
lejos
y mirar
ver crecer la mirada
acercar los latidos
jugar con la luz.

(late)ral

2008-12-22T01:02:00.005-02:00

Vulnerarme y hablar desvaríos
atados con plastilina,
casi sueltos.
Comer una ensalada caprese con hojas de albahaca,
tomate, aceitunas negras.
Dejar a las ideas flotar
en el aire
arriba de mi cabeza,
como un albatros
loco que roda en la noche sobre el mar
y no existe.

intuiciones

2008-12-19T19:47:00.009-02:00

Ella se pierde en una ciudad extraña
se elige
se traduce
crece sola
delata deseos increíbles
se transforma en una mujer
en una mujer sin mañana ni pasado
en una mujer que vive en el peligro
y es la mujer más feliz del mundo.

"POCHORMIGA"

2008-12-17T01:05:00.014-02:00

Ficha técnica

Documental: 2004 - 30 min
Producción: Ma. Florencia Vallarella y Valeria Simich
Fotografía: Roberto Cribb
Edición: Nicolás Calvillo
Texto: Gustavo Martínez
Locución: Quique Pesoa
Animación digital: Gastón Soso, Carolina Górriz
Gráfica: Jorgelina Marenoni, AVI Producciones

El documental es el trabajo de tesis de Francisco Matiozzi para la Escuela Provincial de Cine y TV de Rosario. Narra la historia de Claudio Pocho Lepratti, un trabajador social que realizó un intenso trabajo comunitario dirigido a los niños y jóvenes en situación de vulnerabilidad social en la ciudad de Rosario, y que fue asesinado por la Policía de Santa Fe durante la crisis de diciembre de 2001.

Pocho nació en Concepción del Uruguay (Entre Ríos) el 27 de febrero de 1969. Cursó la escuela primaria y secundaria en su ciudad natal. Entre 1983 y 1985 estudió Derecho en la UNL como alumno libre, y en 1986 ingresó como seminarista en el Instituto Salesiano de la localidad de Funes, unos 15 km al oeste de Rosario. En 1991 abandonó el seminario, fijando su domicilio primero en el barrio Empalme Graneros, un año después en el humilde barrio Ludueña, acercándose a colaborar en la tarea de contención social de los adolescentes del barrio, donde comenzó a participar activamente de las organizaciones de base, que durante más de veinte años promovió el padre Edgardo Montaldo. Participó y promovió la formación en más de veinte grupos de niños y jóvenes de las barriadas populares de Rosario. Siendo la primera agrupación La Vagancia. Participó en instancias de coordinación con otros grupos como la revista El Ángel de Lata, el movimiento Chicos del Pueblo, y con todas las comunidades eclesiales de base, como Poryajhú ("pobres" en guaraní), y el grupo Desde el Pie. Además participaba activamente como delegado de base de la ATE (Asociación Trabajadores del Estado) de Rosario y como congresal de la CTA - Rosario.

El miércoles 19 de diciembre, harto de que la policía dispare contra pibes y mujeres, se subió a la terraza de la escuela Nro. 756 del Barrio Las Flores, donde colaboraba con la preparación de la comida. Intentó parar la represión, pero un policía del móvil Nº 2270 del comando radioeléctrico disparó directamente contra el cuerpo de Pocho. La bala de plomo se alojó en la traquea y lo mató.

Link Video completo:

http://209.85.173.132/search?q=cache:1FpXZeW6m4gJ:www.antropologiavisual.net/2006/pochormiga-un-mundo-donde-quepan-todos-los-mundos/+pochormiga&hl=es&ct=clnk&cd=10&gl=ar

A siete años de las jornadas del 19 y 20 de diciembre de 2001

nostalgia

2008-12-09T20:11:00.030-02:00

Ya no pierde pinturitas de colores

ni se mancha los dedos de tinta al llorar.

La niña extraviada encontró una
máquina de escribir

y le dio a sus poemas un giro retro.

cotidianas

2008-12-09T20:05:00.003-02:00

Me gusta mirar por la ventana mientras viajo en colectivo, contar los autos verdes que pasan e inventarle nombres a la gente. Cuando llueve (como hoy), jugar mi dedo en el vidrio empañado para contar las gotitas de agua o para dibujar nubes de distintos tamaños. También me gusta subir a las terrazas porque aunque no lo crean, las mejores historias siempre empiezan allí.

Ricardo Piglia. Adrogué, Buenos Aires (1940)

2008-12-02T19:45:00.009-02:00

Repetición

Repetición. El destino es la conciencia de sí pero como enemigo. // Ha sucedido antes y volverá a suceder (de otra manera). // Igual que en el 'incidente' del Kubla Khan existe ahora un vacío (porque sabemos que antes había algo ahí y que ya no hay nada). El porvenir estaba escrito pero Porlock lo ha borrado; después de su visita sólo podemos adivinar lo que falta en los rastros borrosos que han quedado vivos en la blancura de la noche. La parte que ha sobrevivido (los cuarenta y cinco versos) es conocida como una sentencia (en el sentido que mi hermana le da ese término). Es decir, un dicho que encierra una convicción y una condena a muerte. // Un pájaro blanco vuela en círculo y yo estudio sus evoluciones. Se deja llevar por el aire transparente y luego aletea para tomar altura. Es una golondrina y sus ojos como dos puntos rojos están fijos en los lados, no hay objetivo, ni dirección alguna, ella no ve, sólo vuela movida por el azar, tiene una ruta secreta escrita en el alma. // Lo que se repite no es lo que se recuerda. Este pensamiento me ocupa el cerebro. No puedo hacer nada. Permanezco sentado de cara a la ventana, las piernas cubiertas con una manta escocesa. La tarde cae. Los pájaros vuelan en el aire quieto. No puedo salir porque temo que al salir suene el teléfono en la pieza vacía.

de "Prisión perpetua"(2007), ANAGRAMA, Barcelona

s/t

2008-12-01T19:28:00.009-02:00

Ayer necesité que me abrazaras y me tocaras el pelo. Sentirte cerca y contarte todos mis miedos. Y vos me mirabas desde lejos en silencio como si yo fuera una tacita de porcelana china y tuvieras miedo de romperme.

Hoy es lunes. Todo está bien.

Luces en el aire

2008-11-30T17:17:00.017-02:00

Hay días sobre los ojos

-incomprensible mundo de ciegos-

hay días

donde bellísimos peces anaranjados

flotan en silencio y

se llevan toda la sombra.

Buraku*, un poema

2008-11-29T12:30:00.009-02:00

Oía un susurro

Como una brisa flotando de boca en boca

Que debajo de cada axila yo estaría marcado

Con el tamaño de una mano

...

¿Quién ha marcado mis lados? ¿Por qué razón desconocida?

¿Por qué este tizón desconocido sobre mi yo y mi alma?

Aún hoy mis pensamientos disminuidos

Tan pálidos y fríos, transparentes como el vidrio

Me mantienen despierto **

Marouka Tadao, en Whitaker, "Japan's Outcasts", pag. 337

*El término "buraku" 部落 (comunidad) se remonta al Japón feudal y era utilizado para referirse a la clase más baja de la sociedad. Esta gente que vivía en grupos apartados del pueblo, realizaba trabajos como curtir pieles, despiezar animales o ajusticiar criminales, trabajos mal vistos por las religiones budista y sintoista ya que eran considerados "actos impuros" y debido a ello, los burakumin (gente de la comunidad) eran discriminados por el resto de clases.Tanto los burakumin como sus descendientes, tenían prohibido dedicarse a otro oficio que no fuese el de su clase y aunque algunos consiguieron cierto bienestar económico, seguían siendo discriminados y evitados por el resto de la sociedad. Si bien el gobierno, durante la era 'Meiji' abolió el sistema de castas en 1871, la mayoría de los casi tres millones de buraku todavía sufren discriminación laboral e incluso en los institutos de enseñanza cuando informan su origen.

**Según la tradición del chisme de los japoneses mayoritarios, los buraku tienen una marca física hereditaria que los distingue como miembros del grupo marginado de la sociedad: un lunar azuloso debajo de cada brazo: el estigma social que los sectores superiores arrojan sobre los otros se convierte, en su imaginación, en un estigma material: es cosificado, como si la naturaleza o los dioses se lo hubieran implantado a los marginados.

de aire

2008-11-22T20:47:00.012-02:00

Ella, la que boga entre y el agua y el fuego
la que pretende defenderse
con una espiga de aire
la espada de los hechizos
desesperados.

Tristes trópicos (1955). Claude Lévi-Strauss

2008-11-20T21:11:00.007-02:00

"Si el individuo ya no está solo en el grupo y cada sociedad ya no está sola entre las cosas, el hombre no está solo en el universo. Cuando el arco iris de las culturas humanas termine de abismarse en el vacío perforado por nuestro furor, en tanto que estemos allí y exista un mundo, ese arco tenue que nos une a lo inaccesible, permanecerá , mostrando el camino inverso al de nuestra esclavitud, cuya contemplación – a falta de recorrerlo - procura al hombre el único favor que sabe merecer: suspender la marcha, retener el impulso que lo constriñe a obturar una tras otra las fisuras abiertas en el muro de la necesidad y acabar su obra al mismo tiempo que cierra su prisión; ese favor que toda sociedad codicia cualesquiera sean sus creencias, su régimen político y su nivel de civilización, donde ella ubica su descanso, su placer, su reposo y su libertad, oportunidad esencial para la vida, de desprenderse y que consiste - ¡adiós salvajes! ¡adiós viajes!- durante los breves intervalos en que nuestra especie soporta suspender su trabajo de colmena, en aprehender la esencia de lo que fue y continúa siendo más acá del pensamiento y más allá de la sociedad: en la contemplación de un mineral más bello que todas nuestras obras, en el perfume, más sabio que nuestros libros, respirado en el hueco de un lirio, o en el guiño cargado de paciencia, de serenidad y de perdón recíproco que un acuerdo involuntario permite a veces intercambiar con un gato".

Así termina Tristes trópicos (1955)... es una de las narrativas más sensibles, tristes y bellas que haya escrito un antropólogo y es al mismo tiempo un tratado de filosofía, un informe etnográfico, una historia colonial y un mito profético.

Otro lujo... (y no soy estructuralista)

Link libro completo: http://www.esnips.com/doc/4b38989a-28bc-4156-9140-642a59a73498/levi--strauss,-claude---tristes-tr%C3%B3picos

Vórtice suave

2008-11-14T11:56:00.003-02:00

En ojos

o pensativas bocas ama.

Ella, alas,

expulsión de otra

se desenreda, se despliega

extrañamente vacía

como una luz que resbala en miel

entre los párpados.

Habla de anhelo,

de distancia.

Sueltos

2008-10-30T21:28:00.008-02:00

Intentos

Un sueño que huye
una voz circular
que vuelve

(desde el armazón imperfecto
donde me escondo)

...

Mar

En la noche única
de las revelaciones
alguien indaga mi llanto en el mar.

Flor Garduño ( Méjico, 1957)

2008-10-30T21:10:00.013-02:00

"Canasta de luz"

-Guatemala, 1989-

MEMORIA DEL OJO. Presentación visual

2008-10-25T22:22:00.008-02:00

de : “Sociabilidades en un sitio de tránsito del espacio público urbano:

la Estación Terminal de Ómnibus Mariano Moreno”

NOTA: el título de la presentación es gentileza de Néstor Colón, quien con gran generosidad me permitió utilizarlo para el presente trabajo; "Memoria del ojo" corresponde originalmente a una producción literaria anterior, de su autoría.

Carlos Varela, Cuba (1963)

2008-10-22T16:36:00.000-02:00

Deseo

2008-10-17T18:54:00.002-03:00

Soltar las palabras
por una vez
que se armonicen solas
(en el enredo que traigo adentro)

pedir canciones con el cuerpo

y bailar.

NADJA, André Breton. Francia ( 1896- 1966)

2008-10-17T12:41:00.000-03:00

La Flor de los amantes (pág. 108)

"La Belleza será convulsiva o no será"

-así termina la obra-

Link para descargar el libro completo

http://66.240.239.19/0/3/2/3224.ZIP

He buscado este libro en casi todas las librerías desde hace tiempo sin resultados, y mágicamente lo encuentro en internet. Mi idea era descargar el libro en el blog, pero a pesar de mis esfuerzos, no lo logré. Por eso el link de arriba.

Nadja es una de las obras de la literatura universal de principios del siglo XX menos leída en el mundo hispánico. Nadja viene a ser la búsqueda de la identidad del propio autor a través de un laberinto de objetos y acontecimientos que se presentan llenos de presagios y premoniciones. Breton comienza el libro con un enigma que condensa la totalidad de la obra: «¿Quién soy yo?» es, pues, la búsqueda de esa verdadera identidad. La intención no es otra para Breton que «la de contar los episodios más determinantes de mi vida tal y como puedo concebirla al margen de su estructura orgánica, es decir, en la medida en que depende de los azares».

Una joya.

en blanco y negro

2008-10-15T19:50:00.001-03:00

Ella se desviste
sobre el espejo
y su espalda.

Y la vida sigue siendo
el bisel
del que aún no regresa.

Vuelos

2008-10-15T19:38:00.000-03:00

Capilla del Monte, Córdoba (1963)

Una plaza, otra.

2008-10-13T00:12:00.000-03:00

12 de octubre

(seguimos resistiendo)

Mural de Diego Rivera ( 1942)

"...quedamos admirados de la multitud de gente y mercaderías que en ella había ( la plaza de Tlatelolco, 1519) y del gran concierto y regimiento que en todo tenían... y entre nosotros hubo soldados que habían estado en muchas partes del mundo, y en Constantinopla, y en toda Italia y Roma, y dijeron que plaza tan bien compasada y con tanto concierto y tamaña y llena de tanta gente no la habían visto".

Bernal Díaz del Castillo en su "Historia Verdadera de la Conquista de la Nueva España", terminada en 1568.

Plaza Houssay ( Buenos Aires)

2008-10-12T17:16:00.000-03:00

(En realidad esta entrada es para mí muy especial, pues es la primera vez que subo un videito casero al blog. Así que hay algo de iniciático para mí en esto: el poder haberlo logrado. )

La plaza Bernardo Houssay está ubicada en Barrio Norte de Buenos Aires, en la intersección de las calles Córdoba, Junín, Uriburu, Paraguay, zona vecina a varias facultades. Llegué a ella el mediodía de un viernes de setiembre, buscando algún espacio verde para respirar y descansar, y me encontré en un momento con un lugar que se abría ante mis ojos, no verde, sino gris. Aún así crucé la calle y decidí recorrerla según la lógica de su arquitectura...

La Plaza Houssay debe su nombre al Premio Nobel de Medicina 1947, Bernardo Houssay. Responde al modelo de “plaza seca” instalado durante la última dictadura militar (1976-1983). Las características estructurales de la plaza dan cuenta de la lógica represiva de la época en que se construyó: se sitúa por debajo del nivel de la vereda, el cemento es el elemento que la caracteriza, posee aislados espacios verdes que se encuentran delimitados por lados de cemento. Sus accesos son más o menos reducidos y restringidos en cuanto al número de personas que por él pueden pasar; desde el interior de la plaza, no se puede ver lo que ocurre en el exterior.

El uso social que hoy se hace de la plaza rompe con la carga ideológica - represiva que aún, a pesar de las reformas recientes aún posee.

(La reforma incluyó la eliminación de canteros, el cambio de las luminarias, cestos y bancos, la incorporación de nuevas especies arbóreas y la instalación de dos fuentes, sobre los lados que dan a la avenida Córdoba y a la calle Paraguay).

Los accesos informales, el rescate de la idea de plaza - mercado, ya que de lunes a viernes funciona una feria de artesanos, la presencia de una importante población estudiantil, las expresiones culturales que se desarrollan en ella, y las marchas que por sus alrededores transcurren, le otorgan otra significación.
Así, la plaza aparece hoy como reivindicación de la libertad de expresión. Las pintadas populares, un sitio de homenaje a docentes y estudiantes desaparecidos durante la última dictadura, "un espacio cívico" con gradas destinadas, sobre todo, a un lugar de permanencia de los estudiantes que concurren desde algunas de las facultades que rodean a la plaza, rompen con la represión y prohibición de las expresiones de la época, y se convierte así en una opción de uso y apropiación del espacio público urbano.

poem

2008-10-07T14:56:00.003-03:00

Se vive
cerca de lo fugaz.
Por qué
esta sombra
de inquietud
me va penetrando
silenciosamente
dónde
el milagro
que arrula la esperanza
en forma de campana
de cristal
me subiría en su eco
si acaso pasara
cerca
del camino del aire
pero no
naufrago entre la gente
y el mundo
una y otra vez
esperando aùn
que los cielos
sean naranjas
que la palabra
me sostenga
entre sus párpados
que mi voz
(mendiga voz)
agote su intento de fuga.

Nada parece suficiente.