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Perfil (izquierdo)




















Hoy quisiera ir al Cairo
mirarme en viejas películas
persistir la retina
en la ilusión de la continuidad.

Creo en la ficción,
(podría dibujar tu cara con mis ojos)
o viajar sonámbula
al fragmento más bello de As Time Goes By
y bailar.

itinerarios


















Por unas ciertas fisuras que hay en mí
corre algo que habla
y me confunde.
Tal vez un pulso
tal vez
un grito lastimado
que nada
en la ambigüedad de la noche
suda en la sangre
y crece.

instantáneas

"en la feria"


manos



souvenir


梁咏琪 - 原来爱情这么伤

Siempre me fascinaron las letras chinas, será porque me resultan incomprensibles y misteriosas ya que no sé nada del idioma...cuando era chica recuerdo solía decir cuando las veía en alguna tapa de cuento infantil que parecían pincelitos que volaban, ahora sigo pensando lo mismo. Quizás por eso me gusta también la música que casi siempre ponen los chinos en los supermercados. La última vez que tuve que ir a comprar a un supermercado chino fue un mediodía en que estaba ya todo cerrado en el barrio, para conseguir media docena de huevos que me faltaban para la preparación del almuerzo, porque díganme la verdad: ¿quién no tiene un supermercado chino salvador a la vuelta de su casa?, y bueno, al llegar a la caja con los seis huevos casi corriendo para pagar y poder continuar por fin con la comida que me estaba esperando a medio hacer, empecé a escuchar una canción. Les juro que no sé, no sé qué pasó pero en lugar de la caja registradora había un piano de cola, el más hermoso que ví en mi vida, no había gente, las góndolas abarrotadas de productos no estaban, ni un carrito andando en los pasillos, todo en blanco y negro suavemente se desplazaba en el lugar como la música hasta ocuparlo, unas manos en el piano, y alguna mujer con el pelo muy corto, y lacio...



(hacé click en la imagen)




belleza

flora
















Extravío dulce
que se repite hasta el umbral del
día

que quisiera ser
toda
en su palabra
leída en la lengua.

refugios




















Vuelvo al mundo del roce mínimo
(heroica nada)
a un puente de miradas errantes
todas heridas de invierno.