En el año 1943
en Eritrea
a un costado de siglo
Virginia y yo hablábamos de un muchacho
que conocía el lenguaje de las flores
entre nubes de mosquitos
bajo un calor sofocante.
Ambos creíamos firmemente en los baobabs y las caricias
y no teníamos nada que ver con esa guerra.
Pero al llegar a Nueva York
Virginia se compró un sombrero
yo una motocicleta
y el muchacho de quien hablámos, no sé
olvidó el lenguaje de las flores.
Néstor Perlongher, poeta y antropólogo argentino ( 1949-1992)
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3 comentarios:
Lindo. Triste y lindo, este poema de Perlongher.
¡Hubo chapa y pintura en el blog! Hacía un tiempo que no pasaba por acá... Me alegra volver.
Le dejo un abrazo.
Realmente Santiago, muy triste y a la vez hermoso este poema.
Y sí.. chapa y pintura total. Qué linda tu visita y tus palabras, muchas gracias! Un abrazo también para vos.
Tremendo. No conocía a ese poeta. Gracias por compartirlo.
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