Qués, aún

 

 

 

 

 

 

 

Qué es cierto. Qué.

Y ese visillo que se abre?
Y esas balas que no llegaron?
Y ese salirme a correr riesgos?

Y ese doble que es el amor?
Si la confianza
en una lágrima desecada?

Yo me había había fijado al sol

yo me había fijado al sol,

y el invierno viene

uno tras otro

y solo lo salva la memoria 

del ala de una mariposa esquiva

¿alguien escucha?

Sí, sí, sí…

¿en alguna inquietud arrodillada?

Creo solo en la muerte de las cosas tangibles.