versos

Esta noche de viernes
al tiempo en el que el cielo 
sigue llorando
escribo versos 
a lo que no me escucha.

Vanamente les pregunto 
a las letras que se filtran 
entre las grietas de la lluvia
en donde habitan 

los sonidos de las cosas
que fueron.

En qué lugar,
a qué distancia se encuentran
el canto del agua
de otro verano,
las antiguas dulzuras,
el rumor azul y verde
de un párpado maravillado.

El silencio se prolonga
en el presente
del poema húmedo
y desamparado,
como mi cansancio.